POEMA 240

240

Walt Whitman para mí sigues siendo

la feroz maravilla de una tromba marina

de algún jaguar en celo,

para mí sigues siendo

una mujer que sabía como pocas ser parte de su naturaleza

vestir los pantalones, escribir largas cartas

o ser la voz en único de soldados tan tristes

como es triste una guerra,

como es triste que nadie reconociera

esa  magnífica  mujer que fuiste y que aún eres;

Manhattan y yo sabemos de tus francas sonrisas

de tu amor por los puertos

de tu amor que asombraba las curvas de sus calles,

calles que aún te sueñan como una flor extraña

rompiendo con su tierna y salvaje furia

 el párpado del cielo;

 en mí te ama

 todo hombre que he sido,

y la mujer que soy

 de igual modo te ama,

porque en ti los vocablos para el  amor existen

nutriendo abiertamente con su canción la tierra;

eras y eres  hermosa mi querido Walt Whitman

con la misma hermosura contenida:

en una tormenta ,

en el ojo de un águila,

en el perfil espléndido de una pantera, un ciervo

de un cachalote en mar abierto;

 eres y sigues siendo mí querido Walt Whitman

una vida que yo amo a pecho descubierto

porque energías como tú nos enseñan

   a ser mucho mejor hermafroditas

de cara al universo;

por todo esto que hoy te digo mí amadísimo poeta

eres entre las resonancias que yo he amado y que amo

el largo abrazo fluido que siempre me convoca,

el beso inenarrable que me deja la lengua

como un brasa ardiente

y hace que entre mis dedos vibre la poesía

igual que entre mis piernas;

yo te canto con todo cuanto soy,

 cuanto he sido,

yo te  canto con mi glándula pituitaria,

con la pineal, te canto,

 también con esas otras glándulas que contienen

 aromas y sabores a máxima locura,

te canto entre las fauces de animales inmensos

y te canto en la fuerza del viento y las orquídeas,

yo también sé cantarte con todos los silencios

que tienen los desiertos,

con el silencio errante del  río Hudson,

 del Mississippi, del río Delaware

en sus fantásticas rutas a través del Planeta;

te canto a ti, mí luminoso poeta,

como puedo cantarle a la mujer amada,

te canto con todas las canciones de Tagore

te canto desde el pecho de Rumí, de Sor Juana,

desde el abierto flanco musical de Stravinsky,

de Tchaikovsky,

y desde el  irrepetible violín, el  Lady Blunt,

ese que fabricara

el viviente  relámpago de un Antonio Stradivari

estremeciendo el tímpano de todas las galaxias.

ALINA GALLIANO@

DEL LIBRO.. LOS DÍAS QUE AHORA TENGO.

TRABAJO EN PROCESO.