RECORDANDO A UN POETA HONESTO: BLAS OTERO.

Digo que en ocasiones no me gusta tanto lo que dicen los poetas, los escritores, los periodistas y a veces hasta los historiadores, y ocurre que en otras ocasiones siento lo contrario. Nunca he podido con la lectura de El Quijote y por el contrario sí he leído y mucho de su autor, del hombre que revolucionó no sólo el concepto de la escritura castellana sino del pensamiento en sus distintas facetas. Ocurrió que otra vez me he encontrado con un recuerdo que no sabía que tuviera. Me he acordado que hace muchos años oí hablar vagamente de un poeta vasco, Blas Otero.  Lo he recordado a razón de una lectura que he encontrado en unos recortes de periódico casi escondidos entre libros de mi biblioteca, esto fue ayer sábado cuando las horas de la tarde se habían presentado en silencio y como casi siempre a contra reloj.

Leí de él y de su valentía a la hora, en 1976 recién el fascista Franco haber muerto, de exponerse públicamente a leer unos poemas García Lorca frente a miles de jóvenes en el patio de la Facultad de Letras de la Universidad en la tierra del poeta asesinado y aún hoy vergonzosamente no encontrado a más de setenta años de su fusilamiento y desaparición, en  su Granada natal.  A veces el leer a un autor y  su escritura, implica, como dijo Harold Bloom, sentarte a su lado y sentir cercanamente  las palabras de su interior casi al mismo tiempo en que éstas llegan al papel porque por lo general y salvo excepciones – que las hay – después es demasiado tarde para sentir por duplicado lo que la palabra transmite mediante el pulso de la mano sobre la hoja.

Blas Otero, al igual que Miguel de Cervantes, fueron hombres de palabra y de palabras que las dejaron, ambos,  escritas e impresas para que otros al leerlas no pararan de hablar y de escribir, para que quedara constancia de un pensamiento, de una época y un sentir;  fueron, ambos, silenciados por esa españa que siempre he sentido y llamado puta y madrastra por maltratar a sus hijos (a algunos de sus hijos) como si de hijastros impuros se trataran cuando a lo más sólo fueron simples desobedientes y porque tenían razón para ello.

 Para ya antes de ese silencio que Blas Otero sentía que se le imponía políticamente, o se le iba a imponer por los ministros del Caudillo - el elegido por Dios según la ideología impuesta en el momento -,  Blas sentía que se le acercaba otro silencio más profundo y humano y fue por ello que volvió a su patria, Euskadi, desde Cuba en 1968 cuando le detectaron un cáncer: volvió a dar el resto, lo que tenía propio  y que sentía que no era suyo solamente. El primer poema del libro “Cojeando un poco” trata de sí mismo como un hombre recién operado que se dispone a levantarse de la cama del hospital para regresar con dificultades y cojeando un poco al mundo de los vivos. En ese libro Blas nos habla de sus días de vida esperando la muerte, de sus paseos por la ciudad donde está la sensación de acecho y miedo de quien se sabe ya señalado por la muerte, quien  mira las cosas y sabe que seguirán existiendo cuando él ya no esté presente y sin embargo no sabe ni quiere decirles adiós. Éstos, digo, son una raza de hombres, y de poetas, que sienten, piensan y obran de verdad, a lo grande; se diría que incluso al leerles y saber de ellos uno piensa que ellos mismos creen que el mundo de los mortales les viene y queda pequeño: uno así también lo piensa.

AQUÍ TENÉIS, EN CANTO Y ALMA, AL HOMBRE…

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre

Aquel que amó, vivió, murió por dentro

Y un buen día bajó a la calle: entonces

Comprendió: y rompió todos sus versos.

Así es, así fue. Salió una noche

Echando espuma por los ojos, ebrio

De amor, huyendo sin saber adónde:

A donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,

Eran sus brazos, como llama el viento;

Olas de sangre contra el pecho, enormes

Olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces

En vuelo horizontal cruzan el cielo;

Horribles peces de metal recorren

Las espaldas del mar, de puerto en puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre

En paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,

Mi última voluntad.

Bilbao, a once de abril, del cincuenta y uno,

Blas Otero.

 Teknarit, África.